la Poesía es un Estado Mental

EL HOMBRE SOLO

Cruzo la ciudad de madrugada,
bajo las luces amarillas,
como si cruzase por un plató vacío.

Y mañana
a rodar otra vez
la misma puta película de siempre
-le digo

a una estatua ecuestre
al pasar.

Luego me subo las solapas de la chupa.
Empieza el frío.
Otro septiembre que se va.

Karmelo Iribarren